The regency U.K.: un regno geneticamente modificato.

Direttamente dalla scrivania di Lucetta:
Un bacione a tutte daLlucya73, in arte Lucetta, che in questi mesi di silenzio non era, suo malgrado e nonostante le intenzioni, scappata in Australia a inventariare foglie di eucalipto.
Torno qui dopo mesi di assenza, chiedendomi se magari le più vecchie tra voi ricordano questa 35enne, avvocato di provincia, che si diletta a leggere rosa, se qualcuna di voi ricorda i miei sondaggi e la lingua biforcuta. E a proposito di lingua biforcuta, eccovi qui una malalingua.
Premessa.
Concettualmente sono ondivaga: leggo con piacere regency romance o wild west story, con la stessa passione. Va a momenti.
Così come va a momenti la mia coscienza critica. Certi giorni trangugio senza battere ciglio le storie più inverosimili, paga di avere la mia razione quotidiana di happy ending, indifferente alle sbavature della storia che sto leggendo, indifferente anche a quelle umbratili incoerenze che forzano necessariamente la storia se si vuole che finisca in meno di trecento pagine (ma come, lei è tanto fiera e indipendente da essersi conservata per il grande amore e poi si getta tra le braccia di luiin meno tempo di quello che serve a trangugiare una tazza di the e biscottini petit four?)
Da qui il pensiero: trecento non è solo il titolo di un film, ma l’incubo di ogni scrittore, di qualsiasi genere.

Certi giorni, invece, mi gira la luna storta.
E allora penso che lo U.K. e la nostra amata Londra siano stati, nel 1800 o giù di lì, un regno geneticamente modificato.
Essì.
Perché se proviamo a fare mente locale, nelle strade affollate di carrozze e cavalli e venditori e spazzacamini, razzolavano anche una quantità di duchi, conti, marchesi e baroni da far impallidire il Gotha. Tutti ricchi e, ah, tutti belli. E coraggiosi, e possibilmente quasi tutti eroi di guerra dopo la battaglia di Waterloo.
Credo che Napoleone non sia stato sconfitto tanto dalla tattica militare dell’esercito di Wellington, (egli stesso duca!) ma dallo splendore dell’esercito inglese, abbagliante di eroi alti, coraggiosi e titolati. Il piccoletto corso e i suoi seguaci devono essere stati schiacciati da un’inferiorità fulminante!
Ebbene tutti questi nobili in patria avevano schiere di belle fanciulle, buone e dolci, ma anche cocciute e indipendenti, che anticipavano di diversi decenni il movimento di emancipazione femminile e che, pur mantenute nella più stretta ignoranza circa i rapporti sessuali, al punto da non poter chiamare per nome le componenti del corpo umano, abbandonavano con lieta fiducia ed entusiasta partecipazione detto corpo al primo bel duca che poi – ingenue e deliziosamente testarde sì, ma sceme no – sposavano nella chiesa di St George.
Chiesa tra le più benedette dal cielo, se ogni domenica poteva festeggiare matrimoni d’amore tra nobili bellissimi e arroganti e giovinette incantevoli e cocciute.
Insomma, a volte mi viene da chiedermi stizzosamente cosa mai mangiassero, in quest’isola benedetta - insieme alla sua regina - dalla fortuna e dalla bellezza.
A volte sorriDo e mi dico che sarebbe stato divertente, viverci.
Lucetta